esa bombilla que tiembla
a punto de apagarse
mírala
el mañana se cierne
sobre su rastro de luz
descuartizada
en mi abdomen flores podridas
atraen galaxias enteras
que zumban
olisqueando
buitres etéreos
pero buitres
es cierto que mañana por la mañana
ya no existiremos
pero aún es de noche
y la locura
desquiciada
afila su sonrisa
contra la luna