miércoles, 21 de agosto de 2013

la noche

esa bombilla que tiembla
a punto de apagarse  

mírala 

el mañana se cierne
sobre su rastro de luz
descuartizada         

         
en mi abdomen flores podridas
atraen galaxias enteras    
que zumban
olisqueando     
  
buitres etéreos
pero buitres

es cierto que mañana por la mañana
ya no existiremos      
pero aún es de noche
y la locura
desquiciada  
afila su sonrisa
contra la luna

viernes, 16 de agosto de 2013

el primer beso llovía dentro
en el segundo llovía yo
el tercero llovía sobre mí
en el cuarto éramos agua