Llamamos utopía
a todo aquello que la maldad del hombre
no comprende.
domingo, 16 de diciembre de 2012
jueves, 29 de noviembre de 2012
martes, 25 de septiembre de 2012
El pomo. El pomo es el último de casa en despedirte.
Y de la ciudad, los raíles oxidados.
Yo no me atrevo a mirar por la ventana.
El timbre cuando llegas
es el sonido al revés de tu suspiro en mi mejilla
cuando te vas.
A ti también te cansan estas cosas.
Bajo la cabeza y corro la cortina de mi pelo
de flores, dibujos de niños pequeños y música grunge
porque no quiero que veas que estoy nublada.
Que me entran calambres de frío
porque los electrodomésticos están mojados.
Pulmones, corazón, caderas y esas cosas.
Sé que el diagnóstico es artritis en cada articulación de palabra
y no sé quedarme en blanco, sino en negro
como las cosas que se apagan.
No me atrevo a fregar el pasillo ni las sábanas
si lo que queda de ti es el barro de las suelas
procuro dormir con él vestida en cama.
Calada. Hasta los besos.
Me consumías y mojabas con tu lengua al mismo tiempo.
Calada. Y mi humo era mi aliento.
Mis cenizas te quemaban la piel. Perdón por eso.
No me atrevo a cerrar los brazos
por si ahorco tu fantasma.
Que sí que me gustan tus despedidas, en el fondo
pero no las consecuencias, eso nunca.
Y a las diez de la noche parezco la palabra decadencia
ya desde el mediodía.
Cuando te llamo decido llamarte el señor filosofía
porque no hay respuesta. Qué gracia.
Bueno, que te dejo en un sobre todo lo que pueda servir
para un tanatorio no muy macabro
y una sonrisa un poco triste de recuerdo.
Y de la ciudad, los raíles oxidados.
Yo no me atrevo a mirar por la ventana.
El timbre cuando llegas
es el sonido al revés de tu suspiro en mi mejilla
cuando te vas.
A ti también te cansan estas cosas.
Bajo la cabeza y corro la cortina de mi pelo
de flores, dibujos de niños pequeños y música grunge
porque no quiero que veas que estoy nublada.
Que me entran calambres de frío
porque los electrodomésticos están mojados.
Pulmones, corazón, caderas y esas cosas.
Sé que el diagnóstico es artritis en cada articulación de palabra
y no sé quedarme en blanco, sino en negro
como las cosas que se apagan.
No me atrevo a fregar el pasillo ni las sábanas
si lo que queda de ti es el barro de las suelas
procuro dormir con él vestida en cama.
Calada. Hasta los besos.
Me consumías y mojabas con tu lengua al mismo tiempo.
Calada. Y mi humo era mi aliento.
Mis cenizas te quemaban la piel. Perdón por eso.
No me atrevo a cerrar los brazos
por si ahorco tu fantasma.
Que sí que me gustan tus despedidas, en el fondo
pero no las consecuencias, eso nunca.
Y a las diez de la noche parezco la palabra decadencia
ya desde el mediodía.
Cuando te llamo decido llamarte el señor filosofía
porque no hay respuesta. Qué gracia.
Bueno, que te dejo en un sobre todo lo que pueda servir
para un tanatorio no muy macabro
y una sonrisa un poco triste de recuerdo.
jueves, 9 de agosto de 2012
viernes, 22 de junio de 2012
domingo, 17 de junio de 2012
ahorcamos a Peter Pan encima de la cama
gotas de sangre y nuestro sudor
se mezclan
el tiempo ya no se irá nunca
tranquilidad, ya no se irá
luz dibuja su silueta en la hierba
a través del cristal nos asomamos a la noche
a su funeral charco de sangre
sombra de libertad eterna sin forma y oscura
uno dice respira más bajito
suena como el tiempo matándote
otro silba entremos
duele ver que el tiempo pasa ahí fuera
el primero termina
aunque nosotros no amaneceremos
cierra las persianas
uno dice respira más bajito
suena como el tiempo matándote
otro silba entremos
duele ver que el tiempo pasa ahí fuera
el primero termina
aunque nosotros no amaneceremos
cierra las persianas
ser niños perdidos que no quieren encontrarse
porque sabernos nos hace daño
y encontrarnos es la muerte
miércoles, 6 de junio de 2012
tormenta de verano
las grietas de tu forma de sonreír
también sonríen
como una tormenta de verano
con muecas de dolor
pero llorando feliz
es difícil de ver
tu fondo, que no se sabe
si es alegre o triste
como una tormenta de verano
que no se sabe
si calienta o enfría
ahora está comenzando
el sol calienta el asfalto
que evapora la lluvia
y las nubes nacen del suelo
el mundo está al revés como siempre
pero ahora, ahora se ve
así que salto desde el quinto
me río de que pensáis que me caigo
y qué tontos, estoy volando
le pondremos un traje de fuerza
en el funeral, por si acaso
-dirán todos-
en el cementerio de los locos
por la noche bailarán
dando patadas a las piedras
con fuerza y pensando
que así desordenan las constelaciones
y rompen las estrellas
Podría decir que me mató que... Que me volvió loca tanta confusión, pero no. Me libró de mi cuerpo, que era el único que estaba muerto, ahora sonrío sin dientes y sin labios y sin nada; mi existencia sonríe por mí, y hace sonreír las horas.
también sonríen
como una tormenta de verano
con muecas de dolor
pero llorando feliz
es difícil de ver
tu fondo, que no se sabe
si es alegre o triste
como una tormenta de verano
que no se sabe
si calienta o enfría
ahora está comenzando
el sol calienta el asfalto
que evapora la lluvia
y las nubes nacen del suelo
el mundo está al revés como siempre
pero ahora, ahora se ve
así que salto desde el quinto
me río de que pensáis que me caigo
y qué tontos, estoy volando
le pondremos un traje de fuerza
en el funeral, por si acaso
-dirán todos-
en el cementerio de los locos
por la noche bailarán
dando patadas a las piedras
con fuerza y pensando
que así desordenan las constelaciones
y rompen las estrellas
Podría decir que me mató que... Que me volvió loca tanta confusión, pero no. Me libró de mi cuerpo, que era el único que estaba muerto, ahora sonrío sin dientes y sin labios y sin nada; mi existencia sonríe por mí, y hace sonreír las horas.
sábado, 2 de junio de 2012
Esto es posiblemente lo más profundo y verdadero, lo más sincero y sencillo que te he dicho nunca:
Me llenarías de vida.
De hecho, me llenas.
Aunque de lejos
aunque no pretendas
aunque
me mates a veces.
Me llenarías de vida
incluso más
si quisieras.
De hecho, me llenas.
Aunque de lejos
aunque no pretendas
aunque
me mates a veces.
Me llenarías de vida
incluso más
si quisieras.
jueves, 31 de mayo de 2012
Seamos claros, solo es medio mentira, no tiene nada de verdad.
hablas con rimas asonantes
solo la mitad de lo que dices tiene sentido
solo la mitad de lo que dices tiene sentido
y suena como si fuera verdad
intercalas sonidos estridentes
que esconden los sonidos que se escapan
para que yo no entienda el mensaje
que esconden los sonidos que se escapan
para que yo no entienda el mensaje
hacen ruido las esdrújulas
que no te molestas en rimar
como incógnitas de acero
que no te molestas en rimar
como incógnitas de acero
haces porque sí de todo
una media verdad
lo que quiere decir, una mentira
una media verdad
lo que quiere decir, una mentira
martes, 29 de mayo de 2012
Intento hablar pero tus formas tus miradas
me taponan los oídos
y no sé qué digo
ni si lo estoy diciendo.
Parece que estuvieras unida por hilos invisibles
a mis dientes a mis dedos
que cada vez que respiro o me muevo
te agitaras como de viento.
Sin embargo es que no estás
que nunca estás
que son solo marionetas
hechas con mi piel
algodones, tu colonia
nada más.
me taponan los oídos
y no sé qué digo
ni si lo estoy diciendo.
Parece que estuvieras unida por hilos invisibles
a mis dientes a mis dedos
que cada vez que respiro o me muevo
te agitaras como de viento.
Sin embargo es que no estás
que nunca estás
que son solo marionetas
hechas con mi piel
algodones, tu colonia
nada más.
lunes, 28 de mayo de 2012
podéis verme encogida
abrazándome los hombros
se me clavan las clavículas
tengo el pecho oprimido
tanto como un plato de costillas rotas
separadas, todavía esperando
otras costillas en las intersecciones
que también se calmen en compañía
que marcando el ritmo
se ayuden a respirarse
profundo y lento
antes de besarse
y en lugar de saliva
calcio
ya no quiero más costillas
ninguna más que las mías
-no quiero quererlas-
sino llenarme como antes
cada vez que aspire
llenarme entera, entera de aire
ser un globo, globo gigante
sobrevolarte
sábado, 26 de mayo de 2012
La ventana hizo cuadrado el cielo y se me clavaron las esquinas
la ventana de mi cuarto
hace cuadrado el infinito
se me clavan las esquinas del cielo
en los ojos
en los ojos
y me pinchan en los dedos
de las manos
de las manos
la ventana de mi cuarto
enmarca mi silueta
y si miras desde la acera
solo seré una sombra
no te equivocas, es la verdad
es todo lo que soy ahora
la vista no te engaña
la luz no puede tocarme
verás, la noche hoy es seca
no hay estrellas
no se ve la luna
solo una farola casi apagada
sucia, amarilla
y grillos desesperados
verás, desde fuera mi cuarto
puede parecer perfecto
ver el infinito sentada en la repisa
o en el borde de la cama
puede sonar tentador
pero desde aquí ya dije
el cielo es cuadrado
tan pequeño comparado
con el vacío que tengo
que ni todas las estrellas
que además hoy faltan
podrían siquiera entenderlo
ni mucho menos llenarlo
verás, hoy la luna salió
estoy haciendo una fiesta
no salgo más lejos de la mesa
me siento en el escritorio
me reflejo en el cristal
que agarro por las bisagras
sosteniéndolo en alto
me vuelvo a mirar
me vuelvo a mirar
y me beso en los labios
luego hago un brindis
por todas las cosas que me he perdido
con la copa llena de noche
con la copa llena de noche
bebo todo lo que me queda por sufrir
y lento, lento, suspiro...
sábado, 12 de mayo de 2012
Coches eléctricos. Apagón. Siguen en marcha fosforescentes. Rompen el recinto. El recinto desaparece. Hierba. Luces. Chispas amarillas. Velocidad. Solo intento controlar el volante. Tengo vértigo. Apareces detrás de mi coche. Detrás de mi cuello. Encima del asiento. Casi Volando. Me abrazas por detrás. Ahora hablaré de antes. Escaleras. Estás detrás de la barandilla. Me tiro en el suelo. Te saludo. Te ríes. Te tiras encima de mí. Me abrazas por delante. Nos reímos. Nos caemos por las escaleras. No duele.
martes, 1 de mayo de 2012
dime que me amas
hasta que mi conciencia sea tu eco
y mi cuerpo nada más que un susurro
y mi cuerpo nada más que un susurro
de tus palabras, un susurro
una corriente de aire y mi sangre sea
bombeada por suspiros entre dientes
hazme viento que no pueda moverse
si no lo mueven tus dedos
dime que me amas
crea un idioma y haz que lea
en el idioma del mundo
que me quieres
no me beses
haz de mis labios un beso
que no se vean si no quieres pero haz
que se sientan siempre cuatro labios besando
miénteme
miénteme tantas veces que toda yo sea una mentira
que cada vez que me descubra existiendo
me sienta al menos un mentira de verdad
viernes, 27 de abril de 2012
El vals de las cortinas
(Leer con ''Yann Tiersen - La noyée'' de fondo)
la ventana abanicaba las estrellas
los árboles soltaban espías en el viento
el viento se colaba en tus ganas
interpretando el papel de escalofrío
en el sueño que estabas teniendo
las hojas se tumbaban en tus mejillas
resbalaban y se caían en la cama
pensaban en quedarse para siempre
naciendo en tu cintura
convirtiéndose en tus ramas
veía tus sabanas verdes y una manta de aire
mi sombra del tejado casi te alcanzaba
mis ojos seguían el vals de las cortinas y tu silueta
y toda la magia se sentía cómo volaba
mis manos
tan culpables de haber dejado la ventana abierta
querían ser otra prenda de tu noche
y seguían torpemente el baile desde fuera
tantas veces me arrepentí de no haber entrado
cuando la tarde siguiente se acababa
y vi que no habías barrido las hojas secas
que sonreías cuando el viento te despeinaba
que estabas tan ilusionada
que tus ojos eran la primera estrella de la noche
que desde el alféizar esperaba
Bailar con tus sueños mientras duermes es otra forma más de las miles de formas que hay de hacerte el amor.
la ventana abanicaba las estrellas
los árboles soltaban espías en el viento
el viento se colaba en tus ganas
interpretando el papel de escalofrío
en el sueño que estabas teniendo
las hojas se tumbaban en tus mejillas
resbalaban y se caían en la cama
pensaban en quedarse para siempre
naciendo en tu cintura
convirtiéndose en tus ramas
veía tus sabanas verdes y una manta de aire
mi sombra del tejado casi te alcanzaba
mis ojos seguían el vals de las cortinas y tu silueta
y toda la magia se sentía cómo volaba
mis manos
tan culpables de haber dejado la ventana abierta
querían ser otra prenda de tu noche
y seguían torpemente el baile desde fuera
tantas veces me arrepentí de no haber entrado
cuando la tarde siguiente se acababa
y vi que no habías barrido las hojas secas
que sonreías cuando el viento te despeinaba
que estabas tan ilusionada
que tus ojos eran la primera estrella de la noche
que desde el alféizar esperaba
Bailar con tus sueños mientras duermes es otra forma más de las miles de formas que hay de hacerte el amor.
lunes, 16 de abril de 2012
jueves, 2 de febrero de 2012
No te taches de realista si no vas a dudar de todo lo que creas.
Bailar es teñirse de música. Reír es hacer el amor con la locura. Se dice ''estoy triste'' y no ''soy triste'' porque has sido y serás feliz. Soñar es descubrir que la realidad solo existe si te la inventas. Una pintura es un paisaje de estelas que desprendieron los colores que volaban en pinceles. Escribir es grapar el aire que mece las palabras para poder susurrarlas a muchos oídos. El arte es como el amor de tu vida, solo duele cuando temes que se acabe.
lunes, 9 de enero de 2012
Me echo de menos
Echo de menos que mi alma fluya
sin esta, tu presencia, que me acosa
echo en falta mi soledad melosa
que ahora es amarga ausencia tuya.
El calor de hogar, como ves, sustituí
por el frío tejado de mi alma
por poder ver las estrellas en calma
y así mirarte y mirarte; por ti.
Echo de menos el estar conmigo
también echo de menos no tenerte
porque ni vivo en mi abril de suerte
ni vivo en el agosto de tu ombligo.
Soy un despojo de tus o mis ausencias
un diciembre, un enero, un febrero
de sentir la muerte aunque yo no muero
y llenar esta utopía de carencias.
sin esta, tu presencia, que me acosa
echo en falta mi soledad melosa
que ahora es amarga ausencia tuya.
El calor de hogar, como ves, sustituí
por el frío tejado de mi alma
por poder ver las estrellas en calma
y así mirarte y mirarte; por ti.
Echo de menos el estar conmigo
también echo de menos no tenerte
porque ni vivo en mi abril de suerte
ni vivo en el agosto de tu ombligo.
Soy un despojo de tus o mis ausencias
un diciembre, un enero, un febrero
de sentir la muerte aunque yo no muero
y llenar esta utopía de carencias.
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