la noche de honda fría y resplandor crudo

guardado en la mano

tenía un ajedrez ridículo

de animales y horas, llenaba el cuenco de ceniza

el tablero de humo

a lo lejos el reptil prendió una cerilla
de vientre, como su rostro grave


sabía que seguía un camino mientras esperaba a Oliver
pero no lo recordarían

la espuma de la luz el rastro
de las aspas del molino que venían limpias
quedaba el cielo acomodado en los restos de Oliver
y una abeja sosegada
por los altos montes como una estrella en trance

mar de rondas, el cetro tiene un sello, un mirón

inclinado de cualquier manera

habló de pie

mintió de pie

sirvió sentado

Oliver profanó el corte profundo quién
lo vio le infló un ojo y no podía ser bien visto

pobre Oliver y su rostro vuelto como un calcetín
escabroso y ciego
para alce y gacela; con su maletín en mano y sus muchas trolas

sí, el cadáver soplaba

las briznas marabunta equivocándose
en todo

qué hacía mientras merodeaba por los sótanos, no lo sabemos

por lo mismo que asomaba un cisne negro a sus labios

temían los críos

y no era un cliché

eso bastaba

fijó la mirada en el nido y así obtuvo el primer deseo
no estuvo en ningún sitio mientras tanto

apareció el Oliver nuevo

salió paseando por donde dormían los lobos
solos y grises suaves
despertaron un aullido y los vio acabados

allí se partió el círculo
desesperante con sus huesos rojos
la estridencia en la locura de los seres
me ausentó para vender una certeza
y claro, no quisieron

hágase el cielo
y los limpios borbotones azules y blancos
como eran nieblas del columpio

asciende aquella línea ondulada
un mar de nieve, y a la nieve y en la nieve volaban los papeles blancos
pirámides de aleteos
cascadas

Oliver sorbiéndose encaró
izó una flecha que los niños de plumas no vieron
y en bandada manaron surcaban

floreció una suite para Oliver
donde el claro de la vieja
en la enredadera lunas

es y no es una vela, ha caído como una hoja
Oliver está en su cuarto

ha visto volar, creció por instinto, murió algunas veces

cuando estaba vivo resbalaban las gotas de miel y la cera
lloraba en su cuerpo

estaba haciendo una plegaria por lo otro

ui qué
es un pequeñísimo accidente

en los siglos de suelo débil me puse
negro
caí viendo que me iba
y dormí
olvidé el bien
olvidé
grité poemas horribles molestándolos a todos

-

lejano punto quieto
robo insomne

llenó blanco las nubes
de rejas

colocación intensa

la vía naranja y la azul mi ojo en espera
subía suave sin sustancia sin
temperatura

habría estado y no pude
al vórtice
azotea
al vórtice

tótem: permanezco quieto trotando sujeto la inercia, trotar más de trote

samurai: ya te habías ido lejos... no mientas que vuelves y me escondo en ti

bola de nieve: y yo que quería dormir, iba a dormir, caía durmiendo en su nuca
y ahora no está...

movimiento: ha salido, ¿qué hago?

estás como un verso se extiende y dices noche y tarde
arriba en la mañana vienes a despertarme al jardín de hace muchos años

durmiendo aquí calientas el sueño

había tanto que recordar, más que tiempo, más que

el candente vaho de la nube una atmósfera de caos
nos cubre cubre las baldosas de vértigo hielo empañado

cuido ventanitas en los ratos dorados y entra el viento

el robo no sucedió a las siete de la tarde
entonces estaba el torbellino, la forma crujía pegada en la pared
hizo un eclipse,
                                 la cáscara escuchaba

estarán diciendo que no somos, que no estamos

ver una cosa sin nombre para ver sus otros nombres
uno hará clic ahora

sobria lo menudo
abstracta para la lumbre
lleva su vestido antiguo, le cubre
la pulpa, se cae la pestaña
las uñas están tejiendo un rastro de baldosas de cuentos acabados

acuático: hay que solventar los engranajes

la marina está alzada: patito de charol, un dos tres, patito de charol...

porque esta marea rebobina el anochecer, fuegos púrpuras
un hilo de sangre resbala por el vientre azul oscuro
la ola de la bienvenida: adiós

si me conozco?

veo entre el altar, vislumbro
me ato a lo oscuro endureciendo mis huecos

extendió en lo blanco la paloma de todos

una gacelita se duerme sentada esperando al león

dijo que aunque no se podía ir debía irse
había que cruzar, ese instante preciso y extenso doblegarlo
ante el sable

no puede estar allí, decía; yo, no puedo
siempre silbaba por ahí perdido pero no me costaba entenderlo

qué piensas al hilar de pájaros revolotendo

la flor templada de noche en la frente, en la cuerda

habrá un templo de brisa

allí al fin veía el mundo del tiempo
su mirada salió a verlo y lo dejó esparcido
sujeto a los bordes los velos cuidaban las figuras
y tendían muros enteros de sol

se ahoga en la parada
llameante el cielo azul osuro
y entornado, viaja dando vueltas la serpiente inclinándose
los contornos negros esbozados con la pluma
negra de los deseos
del peso ascendido de los sueños claros

debajo, saliéndose toca
por y dentro calor
calor
leve reto de ascua infantil
abriéndose en pasos modulados moldea el brote que aplasta
de cristales flojos una flor
nace que se arrastra
un calor inocente, soplando como a un niño una herida
soplándose como una broma
en intervalos alados volvía