preciado, estigma del fantasma
el bulto nada más un bulto, un kilo ausente
al alcance siendo erizar de unas flores, el pensamiento
era la masa una confusa niebla
ahí por el senderito que se va socavando en Jauja
hay un pergamino que abrir esta noche cuando pensemos
que aún no nos hemos acurrucado seguros entre los árboles
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarHola.
ResponderEliminarPues de verdad que me pareces de lo mejor que he leído últimamente en poesía y te lo digo enserio. Este poema me ha dolido y hacer que duela un poema de esta forma, pocos he leído en blogs que lo hayan conseguido. Condensas muchísimo en poco y eso es muy difícil. Te envidio, sanamente por supuesto xd.