Pero aún no ha nacido

Mi palabra es apagada

y en la fría noche alumbra la mentira.

La verdad aún callada

dentro del vientre mira

que al fondo de belleza no es buscada.

Ella aún no ha nacido.

Un contenedor vacío.
Eso soy. La forma de contener
todo lo demás. Solo eso.

Y tú me pegas un trago
como si fuese el peor whisky del mundo.

No te trago -dices. Y aún así
me tragas.

No eres la de antes, la de ahora
no es nadie -escupes al suelo. Porque nadie te importa
y sabes a alcohol de las heridas.
Asquerosa.

Se te enreda la nostalgia en los tobillos
mientras te vas
y la noche que se agacha para olerme
tiene pánico y huye de mí.

Ya es por la mañana.

No tengo resaca, no queda líquido en mi cuerpo
ya tendrás tú resaca de mí.
Yo solo estoy pegajosa de dios sabe qué
pero no era whisky
era dulce
y me levanto vacía a por agua a la ventana
esperando que me llueva cualquier cosa
pero algo
mientras las 6 de la mañana
el frío y las palabras
me van calando.

El caos nació
de un eco de palabras que me juzgaban
cayendo en un vacío tan vacío como yo por dentro
que siento vértigo al cerrar los ojos y asomarme.

El caos nació
porque no soy lo suficientemente bonita
y necesito llenarme de otras cosas
que en otros quizá no caben
como en mí.

Tan vacía.

Ni que solo pudiese existir la primavera.
Ni que no hubiese belleza también
en la muerte.
Eso me digo.

A veces sé lo que significa ser yo y hasta me gusta
y ahora es nieve en los dientes
pero eso no importa.

Supongo que la gracia de fumar es sentirse arder
y desear consumirse como
una foto que lleva en el humo pasado
que nos entra en los ojos.
Excusa perfecta para llorar.

La soledad es una cualidad muy curiosa del ser humano
que ni siquiera tiene que ver con estar solo.
La soledad es no encontrar ese algo que contiene
las cosas que te llenan
y es así como todas ellas pueden
vaciarte.

Te diría que eres mi media naranja
pero más bien
eres el vaso donde voy a exprimirme.

La sola soledad.

Mi piel es el único y abismal límite
de la realidad. Después, nada.

La sobria soledad

y todos vosotros, fantasmas.

Si aceptas la tristeza
deja de quemar.
Mientras llueve tengo ganas de dormir
mientras cala, estoy muerta
de clavículas para abajo
de costillas hacia el fondo.

Si aceptas el ruido deja de gritar.
Al fondo a la derecha tampoco hay nadie, nada
aunque siempre estuvo todo
por eso ya no quiero moverme.

Nadie, nada.

El único sentimiento posible
soy yo
lo más parecido a existir que puedo entender
y toda la calma del mundo reunida
se parece a la melancolía
pero solo se parece.

La absoluta soledad
como única compañía y suficiente.

La sobria soledad.

La sola soledad.

Llamamos utopía
a todo aquello que la maldad del hombre
no comprende.

Asesinamos a un hombre
pero matamos a un perro
y sin embargo, tan solo arrancamos una flor.
Clasistas con la vida, somos clasistas con la vida.
Juzgamos la importancia
en función del parecido
como si nosotros fuésemos algo bueno, y no.

El pomo. El pomo es el último de casa en despedirte.
Y de la ciudad, los raíles oxidados.
Yo no me atrevo a mirar por la ventana.

El timbre cuando llegas
es el sonido al revés de tu suspiro en mi mejilla
cuando te vas.
A ti también te cansan estas cosas.

Bajo la cabeza y corro la cortina de mi pelo
de flores, dibujos de niños pequeños y música grunge
porque no quiero que veas que estoy nublada.

Que me entran calambres de frío
porque los electrodomésticos están mojados.
Pulmones, corazón, caderas y esas cosas.
Sé que el diagnóstico es artritis en cada articulación de palabra
y no sé quedarme en blanco, sino en negro
como las cosas que se apagan.

No me atrevo a fregar el pasillo ni las sábanas
si lo que queda de ti es el barro de las suelas
procuro dormir con él vestida en cama.
Calada. Hasta los besos.
Me consumías y mojabas con tu lengua al mismo tiempo.
Calada. Y mi humo era mi aliento.
Mis cenizas te quemaban la piel. Perdón por eso.

No me atrevo a cerrar los brazos
por si ahorco tu fantasma.

Que sí que me gustan tus despedidas, en el fondo
pero no las consecuencias, eso nunca.

Y a las diez de la noche parezco la palabra decadencia
ya desde el mediodía.
Cuando te llamo decido llamarte el señor filosofía
porque no hay respuesta. Qué gracia.

Bueno, que te dejo en un sobre todo lo que pueda servir
para un tanatorio no muy macabro
y una sonrisa un poco triste de recuerdo.

Tela rota de poesía
son jirones de palabras en el viento
son huracanes con traje de cóctel
son las bufandas de las estrellas...

Tenía planeado reencarnarme en lluvia

para que vivieras en la selva

y yo te lloviese, y a los árboles

mientras tú me miras en tus manos

y yo me dejo beber conscientemente.

Tú me celebrarías bailando en tu fuego

que yo apagaría para que florecieras lentamente.

ahorcamos a Peter Pan encima de la cama

gotas de sangre y nuestro sudor

se mezclan

el tiempo ya no se irá nunca

tranquilidad, ya no se irá

luz dibuja su silueta en la hierba

a través del cristal nos asomamos a la noche

a su funeral charco de sangre

sombra de libertad eterna sin forma y oscura


uno dice   respira más bajito
suena como el tiempo matándote


otro silba   entremos
 duele ver que el tiempo pasa ahí fuera


el primero termina   
aunque nosotros no amaneceremos
cierra las persianas

ser niños perdidos que no quieren encontrarse

porque sabernos nos hace daño

y encontrarnos es la muerte

me gustan tus secretos
menos los que encierran las mentiras
que me dices

tormenta de verano

las grietas de tu forma de sonreír
también sonríen
como una tormenta de verano
con muecas de dolor
pero llorando feliz

es difícil de ver
tu fondo, que no se sabe
si es alegre o triste
como una tormenta de verano
que no se sabe
si calienta o enfría

ahora está comenzando
el sol calienta el asfalto
que evapora la lluvia
y las nubes nacen del suelo
el mundo está al revés como siempre
pero ahora, ahora se ve
así que salto desde el quinto
me río de que pensáis que me caigo
y qué tontos, estoy volando

le pondremos un traje de fuerza
en el funeral, por si acaso
-dirán todos-
en el cementerio de los locos
por la noche bailarán
dando patadas a las piedras
con fuerza y pensando
que así desordenan las constelaciones
y rompen las estrellas

Podría decir que me mató que... Que me volvió loca tanta confusión, pero no. Me libró de mi cuerpo, que era el único que estaba muerto, ahora sonrío sin dientes y sin labios y sin nada; mi existencia sonríe por mí, y hace sonreír las horas.

Esto es posiblemente lo más profundo y verdadero, lo más sincero y sencillo que te he dicho nunca:

Me llenarías de vida.
De hecho, me llenas.
Aunque de lejos
aunque no pretendas
aunque
me mates a veces.
Me llenarías de vida
incluso más
si quisieras.

Seamos claros, solo es medio mentira, no tiene nada de verdad.

hablas con rimas asonantes
solo la mitad de lo que dices tiene sentido

y suena como si fuera verdad

intercalas sonidos estridentes
que esconden los sonidos que se escapan
para que yo no entienda el mensaje

hacen ruido las esdrújulas
que no te molestas en rimar
como incógnitas de acero

haces porque sí de todo
una media verdad
lo que quiere decir, una mentira

Intento hablar pero tus formas tus miradas
me taponan los oídos
y no sé qué digo
ni si lo estoy diciendo.
Parece que estuvieras unida por hilos invisibles
a mis dientes a mis dedos
que cada vez que respiro o me muevo
te agitaras como de viento.
Sin embargo es que no estás
que nunca estás
que son solo marionetas
hechas con mi piel
algodones, tu colonia
nada más.

podéis verme encogida

abrazándome los hombros

se me clavan las clavículas

tengo el pecho oprimido

tanto como un plato de costillas rotas

separadas, todavía esperando 

otras costillas en las intersecciones

que también se calmen en compañía

que marcando el ritmo

se ayuden a respirarse

profundo y lento

antes de besarse

y en lugar de saliva 

                                calcio

ya no quiero más costillas

ninguna más que las mías

-no quiero quererlas-

sino llenarme como antes

cada vez que aspire

llenarme entera, entera de aire

ser un globo, globo gigante

sobrevolarte

La ventana hizo cuadrado el cielo y se me clavaron las esquinas

la ventana de mi cuarto

hace cuadrado el infinito

se me clavan las esquinas del cielo
en los ojos

y me pinchan en los dedos
de las manos

la ventana de mi cuarto

enmarca mi silueta

y si miras desde la acera

solo seré una sombra

no te equivocas, es la verdad

es todo lo que soy ahora

la vista no te engaña

la luz no puede tocarme

verás, la noche hoy es seca

no hay estrellas

no se ve la luna

solo una farola casi apagada

sucia, amarilla

y grillos desesperados

verás, desde fuera mi cuarto 

puede parecer perfecto

ver el infinito sentada en la repisa

o en el borde de la cama

puede sonar tentador

pero desde aquí ya dije

el cielo es cuadrado

tan pequeño comparado

con el vacío que tengo

que ni todas las estrellas 

que además hoy faltan

podrían siquiera entenderlo

ni mucho menos llenarlo

verás, hoy la luna salió 

estoy haciendo una fiesta

no salgo más lejos de la mesa

me siento en el escritorio

me reflejo en el cristal

que agarro por las bisagras

sosteniéndolo en alto
me vuelvo a mirar

y me beso en los labios

luego hago un brindis

por todas las cosas que me he perdido
con la copa llena de noche

bebo todo lo que me queda por sufrir

y lento, lento, suspiro...

Coches eléctricos. Apagón. Siguen en marcha fosforescentes. Rompen el recinto. El recinto desaparece. Hierba. Luces. Chispas amarillas. Velocidad. Solo intento controlar el volante. Tengo vértigo. Apareces detrás de mi coche. Detrás de mi cuello. Encima del asiento. Casi Volando. Me abrazas por detrás. Ahora hablaré de antes. Escaleras. Estás detrás de la barandilla. Me tiro en el suelo. Te saludo. Te ríes. Te tiras encima de mí. Me abrazas por delante. Nos reímos. Nos caemos por las escaleras. No duele.

dime que me amas

hasta que mi conciencia sea tu eco
y mi cuerpo nada más que un susurro

de tus palabras, un susurro

una corriente de aire y mi sangre sea

bombeada por suspiros entre dientes

hazme viento que no pueda moverse

si no lo mueven tus dedos

dime que me amas

crea un idioma y haz que lea

en el idioma del mundo

que me quieres

no me beses

haz de mis labios un beso

que no se vean si no quieres pero haz

que se sientan siempre cuatro labios besando

miénteme

miénteme tantas veces que toda yo sea una mentira

que cada vez que me descubra existiendo

me sienta al menos un mentira de verdad

El vals de las cortinas

(Leer con ''Yann Tiersen - La noyée'' de fondo)

la ventana abanicaba las estrellas
los árboles soltaban espías en el viento
el viento se colaba en tus ganas
interpretando el papel de escalofrío
en el sueño que estabas teniendo

las hojas se tumbaban en tus mejillas
resbalaban y se caían en la cama
pensaban en quedarse para siempre
naciendo en tu cintura
convirtiéndose en tus ramas

veía tus sabanas verdes y una manta de aire
mi sombra del tejado casi te alcanzaba
mis ojos seguían el vals de las cortinas y tu silueta
y toda la magia se sentía cómo volaba

mis manos
tan culpables de haber dejado la ventana abierta
querían ser otra prenda de tu noche
y seguían torpemente el baile desde fuera

tantas veces me arrepentí de no haber entrado
cuando la tarde siguiente se acababa
y vi que no habías barrido las hojas secas
que sonreías cuando el viento te despeinaba
que estabas tan ilusionada
que tus ojos eran la primera estrella de la noche
que desde el alféizar esperaba


Bailar con tus sueños mientras duermes es otra forma más de las miles de formas que hay de hacerte el amor.

La vida corresponde al amor

la indiferencia a la muerte

y el odio al dolor 

que es la cansada lucha

entre morir o vivir

olvidar o sentir

es estar más cerca de la vida

pero tenerla en tu contra

vivir con todas tus fuerzas

deseando consumirte

No te taches de realista si no vas a dudar de todo lo que creas.

Bailar es teñirse de música. Reír es hacer el amor con la locura. Se dice ''estoy triste'' y no ''soy triste'' porque has sido y serás feliz. Soñar es descubrir que la realidad solo existe si te la inventas. Una pintura es un paisaje de estelas que desprendieron los colores que volaban en pinceles. Escribir es grapar el aire que mece las palabras para poder susurrarlas a muchos oídos. El arte es como el amor de tu vida, solo duele cuando temes que se acabe.

Me echo de menos

Echo de menos que mi alma fluya
sin esta, tu presencia, que me acosa
echo en falta mi soledad melosa
que ahora es amarga ausencia tuya.

El calor de hogar, como ves, sustituí
por el frío tejado de mi alma
por poder ver las estrellas en calma
y así mirarte y mirarte; por ti.

Echo de menos el estar conmigo
también echo de menos no tenerte
porque ni vivo en mi abril de suerte
ni vivo en el agosto de tu ombligo.

Soy un despojo de tus o mis ausencias
un diciembre, un enero, un febrero
de sentir la muerte aunque yo no muero
y llenar esta utopía de carencias.

El amor no come, no bebe, no respira.

El amor no vive, existe de otra forma.
La muerte significa que has estado vivo,
por eso el amor no muere, se transforma.