Su sombra sostenía la copa sobre el pecho
a cada trago su corazón se iba vaciando
y sus pasiones
dulces, color vino
se volvían negras
en su sombra.   

Las venas comenzaron a retorcerse como alambres.

la noche

esa bombilla que tiembla
a punto de apagarse  

mírala 

el mañana se cierne
sobre su rastro de luz
descuartizada         

         
en mi abdomen flores podridas
atraen galaxias enteras    
que zumban
olisqueando     
  
buitres etéreos
pero buitres

es cierto que mañana por la mañana
ya no existiremos      
pero aún es de noche
y la locura
desquiciada  
afila su sonrisa
contra la luna

el primer beso llovía dentro
en el segundo llovía yo
el tercero llovía sobre mí
en el cuarto éramos agua

Máquina que demuestras
la ineficacia de las máquinas
tus palabras vacías son lo más parecido
a lo inerte
que conozco.

De órdenes nacen
y en nada se convierten.

Indiferencia plastificada
-y nunca emociones, no-
se retuerce hasta morir
en mi mente.

Planificado todo
también nuestras respuestas.
Metodizado, maquinizado, mecanizado
asesinado
cualquier vestigio de ganas.

Máquina que demuestras
la ineficacia de las máquinas
y su esclavitud
que nos hace esclavos.

Todas las veces que fui
fue amando.
Ser
es amando
y amar me acercaba
a las cosas.

Ahora el final viene.

Sombras de pájaros
donde hubo
colibrís
hay vacío.

Mis costillas con caries
de tu sangre
dulce
mis costillas manchadas
de sombra.
Y todo cuanto fui
fue amando.

Mis recuerdos son ángeles
que vienen a buscarme.
Iré.
¿Adónde iré?

Somos ríos con miedo
a llegar al mar
por si no podemos
reconocernos.

Sus pasos son un piano
y el tempo
una ventisca.

Camino con un ángel blanco
y todo es blanco
todo
es invernal
pero nunca podría tener frío
ni vosotros tampoco.

Mis sueños dormidos en los huesos
de la mano
bailando con los huesos
de la suya
en la ventisca
se vuelven
luz. Invernal.

Ya lo veo todo.

No estoy sola
pero soy sola
desde que estoy aquí
dentro
adónde no saben llegar
desde allí
dentro.

¿Qué importan las señales
que emito
para que sepan que soy algo?
Solo pueden ver
las consecuencias de mí.

No sé cómo podría alguien
liberarse
y llegarme
pero me gustaría no sentir amor
solo en la piel
y los ojos.

A veces estoy a punto
y no hay deseo
solo cercanía
infinita
que casi fuiste en mí
pero siempre pude distinguirnos
y sigo siendo
sola
tan sola que soy
egoísta.

Alguien dijo una vez que

es increíble lo que nuestras acciones

pueden hacer para cambiar el mundo

y que si un hombre le daba un golpe

a una piedrecita

en cientos de años todo sería distinto.

Pero, ¿cómo va a ser distinto

si mientras una persona decide cambiar su rumbo

el resto de infinitos átomos del universo

están ejerciendo su fuerza sobre él

para frenarlo?

Quizá exista el efecto mariposa

pero también puede ser que la tendencia universal común

de las partículas

nos marque un destino inamovible.

Algunos dicen que
somos solo cuerpo
y una conciencia que deriva
de él, pero,
¿cómo podría nuestra alma no serlo
y derivar tan solo de un proceso cerebral?

¿Cómo va el continente a crear el contenido?

¿Acaso el tarro creo la mermelada
o el afluente al río?

El mundo era negro
solo había
negro
y enredaderas de vacío que nacían del
negro
en todas direcciones.

Fue al frotarme el ojo
(el ojo izquierdo)
y llorar
que cayeron restos de nada
que no pude ver
porque no eran nada.

Cerré los ojos y me di cuenta

no soy capaz
ni de imaginarme los colores.

(La noche era un país tumbándose delante de mí
y caí en que todo era de mentira
excepto el horizonte.)

Toda materia era una frase sin terminar
derrumbándose ante mis ojos.
¿Cómo iba a sostenerse?
Tan joven y borracha.

Por eso ahora estoy aquí sentada
con la mirada llena de vacío, y creo que exisitr
es mentirme.
Vestirme unas mentiras sobre otras como jerseys
en Alaska
que me quedan estrechos
y que me están haciendo daño.

Pero entonces tú me dejas temblando de frío
blanca y desnuda
como la nieve
y unos niños pequeños nos ven
ahogarnos en el lago desde los columpios
justo cuando nuestras almas
estaban constelándose en el cielo
mutuamente.

Y se reían.

Pero siempre llegas tú haciéndome temblar de frío
y me dejas ciega
cuando abres los ojos y me enseñas
tu verdad.

En la Avenida Verdad
sopla un viento brillante a través
de esta ciudad onírica
y es una ducha para el alma
que cuando despierto deja en mi pelo
un resumen del principio
pero en forma rubia y rebelde de noche enredada.

Un resumen del principio es
la ley ética universal
que un día hizo que comenzase
todo.

Y a ver quién lo resuelve sin deshacerlo.

Cinco minutos y tres capas de ropa
después
me enfrento al zumo, las galletas, y el café
ya peinada
con el fracaso reflejado en los rayos de sol
que despuntan en la ventana.

La lluvia debe ser
la manera que tiene Dios de
limpiar la tierra y
limpiar (de) humanos
(encerrándolos a todos en sus casas).

Si me haces escoger

como sentimiento positivo diré 

belleza

y como sentimiento negativo diré

sufrimiento.

Pero aún no ha nacido

Mi palabra es apagada

y en la fría noche alumbra la mentira.

La verdad aún callada

dentro del vientre mira

que al fondo de belleza no es buscada.

Ella aún no ha nacido.

Un contenedor vacío.
Eso soy. La forma de contener
todo lo demás. Solo eso.

Y tú me pegas un trago
como si fuese el peor whisky del mundo.

No te trago -dices. Y aún así
me tragas.

No eres la de antes, la de ahora
no es nadie -escupes al suelo. Porque nadie te importa
y sabes a alcohol de las heridas.
Asquerosa.

Se te enreda la nostalgia en los tobillos
mientras te vas
y la noche que se agacha para olerme
tiene pánico y huye de mí.

Ya es por la mañana.

No tengo resaca, no queda líquido en mi cuerpo
ya tendrás tú resaca de mí.
Yo solo estoy pegajosa de dios sabe qué
pero no era whisky
era dulce
y me levanto vacía a por agua a la ventana
esperando que me llueva cualquier cosa
pero algo
mientras las 6 de la mañana
el frío y las palabras
me van calando.

El caos nació
de un eco de palabras que me juzgaban
cayendo en un vacío tan vacío como yo por dentro
que siento vértigo al cerrar los ojos y asomarme.

El caos nació
porque no soy lo suficientemente bonita
y necesito llenarme de otras cosas
que en otros quizá no caben
como en mí.

Tan vacía.

Ni que solo pudiese existir la primavera.
Ni que no hubiese belleza también
en la muerte.
Eso me digo.

A veces sé lo que significa ser yo y hasta me gusta
y ahora es nieve en los dientes
pero eso no importa.

Supongo que la gracia de fumar es sentirse arder
y desear consumirse como
una foto que lleva en el humo pasado
que nos entra en los ojos.
Excusa perfecta para llorar.

La soledad es una cualidad muy curiosa del ser humano
que ni siquiera tiene que ver con estar solo.
La soledad es no encontrar ese algo que contiene
las cosas que te llenan
y es así como todas ellas pueden
vaciarte.

Te diría que eres mi media naranja
pero más bien
eres el vaso donde voy a exprimirme.

La sola soledad.

Mi piel es el único y abismal límite
de la realidad. Después, nada.

La sobria soledad

y todos vosotros, fantasmas.

Si aceptas la tristeza
deja de quemar.
Mientras llueve tengo ganas de dormir
mientras cala, estoy muerta
de clavículas para abajo
de costillas hacia el fondo.

Si aceptas el ruido deja de gritar.
Al fondo a la derecha tampoco hay nadie, nada
aunque siempre estuvo todo
por eso ya no quiero moverme.

Nadie, nada.

El único sentimiento posible
soy yo
lo más parecido a existir que puedo entender
y toda la calma del mundo reunida
se parece a la melancolía
pero solo se parece.

La absoluta soledad
como única compañía y suficiente.

La sobria soledad.

La sola soledad.

Llamamos utopía
a todo aquello que la maldad del hombre
no comprende.

Asesinamos a un hombre
pero matamos a un perro
y sin embargo, tan solo arrancamos una flor.
Clasistas con la vida, somos clasistas con la vida.
Juzgamos la importancia
en función del parecido
como si nosotros fuésemos algo bueno, y no.

El pomo. El pomo es el último de casa en despedirte.
Y de la ciudad, los raíles oxidados.
Yo no me atrevo a mirar por la ventana.

El timbre cuando llegas
es el sonido al revés de tu suspiro en mi mejilla
cuando te vas.
A ti también te cansan estas cosas.

Bajo la cabeza y corro la cortina de mi pelo
de flores, dibujos de niños pequeños y música grunge
porque no quiero que veas que estoy nublada.

Que me entran calambres de frío
porque los electrodomésticos están mojados.
Pulmones, corazón, caderas y esas cosas.
Sé que el diagnóstico es artritis en cada articulación de palabra
y no sé quedarme en blanco, sino en negro
como las cosas que se apagan.

No me atrevo a fregar el pasillo ni las sábanas
si lo que queda de ti es el barro de las suelas
procuro dormir con él vestida en cama.
Calada. Hasta los besos.
Me consumías y mojabas con tu lengua al mismo tiempo.
Calada. Y mi humo era mi aliento.
Mis cenizas te quemaban la piel. Perdón por eso.

No me atrevo a cerrar los brazos
por si ahorco tu fantasma.

Que sí que me gustan tus despedidas, en el fondo
pero no las consecuencias, eso nunca.

Y a las diez de la noche parezco la palabra decadencia
ya desde el mediodía.
Cuando te llamo decido llamarte el señor filosofía
porque no hay respuesta. Qué gracia.

Bueno, que te dejo en un sobre todo lo que pueda servir
para un tanatorio no muy macabro
y una sonrisa un poco triste de recuerdo.

Tela rota de poesía
son jirones de palabras en el viento
son huracanes con traje de cóctel
son las bufandas de las estrellas...