Imagino que estoy que soy en una cáscara limpia
vacía
solo llena de luz azul
o blanca

Un pulmón sin nuez
autosuficiente
cuyo futuro es una interpretación de su potencial

¿De qué serviría imaginar
si no fuera totalmente cierto?

Interpreto mi potencial
me conozco menos veo
más
la soledad no se merece un nombre
tan melancólico tan
avergonzado

Intento abarcarme con palabras


no describo más que horizontes


escarpados y negros
ensombrecidos por
una luz cegadora
que les lame la espalda


se estremecen
bailan
me seducen
y me conmuevo

la distancia entre nosotros es confusa

el tiempo no se va
no se va
nunca
de aquí

el tiempo no está
nunca está

ni en mis manos cuando escarban la tierra
ni en el acero ni el plomo de mi fuero
ni aquí
ni allí
ni en mis dedos palideciendo
contrayéndose brutalmente

su corazón infarta

el mio en silencio
vela





de qué nos conocíamos mis manos y yo


qué silencio

no tengo por qué encontrar todas las respuestas hoy
hoy solo quiero plantearme algunas preguntas

Intensidad.

El auténtico viaje.

Shh.

No hay heridas en los tobillos

de luz revuelta

Los recuerdos limpios

en mí

son yo

soy yo

en la pasión del pasado

soy yo

Me escucho

Me entiendo

Me callo

El cuerpo limpio de años
es el viento que trago
que en silencio vibra

Tengo forma de humareda
que se extiende y retuerce
buscándose

El cuerpo suave, blando
ya no es
casi nada

Me llené  la boca de arándanos

Tuvieron miedo

y yo impasible
me dormí en brazos de
la ventana
esperando truenos
que solo veían los arándanos de mi boca
que cada vez tenían más miedo

Los sonidos no saben ser otra cosa sino sonidos
y a veces son
agua vertiéndose en mi vientre
herido

La vida titubea
el agua que se aflige
domina mis estrías vírgenes
y venas como sombra
y lado triste
corruptas
cesan
y en calma
emergen

Dagas ciegas
gemidos asustados
dolor en la cumbre de la piel
y su reverso

Dolor
en las falanges de los años
que mueven el cielo
en un lento crepitar

No son mis manos
ni suyas
ni manos

No quiero ser un cuervo
No quiero
Las esquinas propagándose
y yo en sus cumbres verdes
sucias

La luz sucia
Las telarañas sucias
La araña limpia
en el fondo
de la tierra fría

No quiero ser un cuervo
No quiero
Las esquinas propagándose
y yo en sus cumbres verdes
sucias

La luz sucia
Las telarañas sucias
La araña limpia
en el fondo
de la tierra fría

lúcida

Oh, estaba loca por él
pero aquel día quise irme
y no me fui.

Una herida en la existencia hecha con agujas de reloj
lo sucedía todo en un
eterno presente lleno
en el fondo
de vacío.
            
Tan loca que
desatado cualquier cabo de mi sexualidad
volvía a atarlos todos
como si no hubiese otro ser suficiente
para ninguna otra cosa.

Todo era alucinónego
suprahumano
si follábamos
pero luego
no quedaban ni los restos
solo yo
desquiciada.

Pero me quise ir, a lo más profundo, y me quedé.
Todo lo que vi entonces fue su reflejo
y llegué a intuir
cosas que no podía ver.

(Completamente lúcida).

Pero la vida debería estar hecha de otra cosa
que no fueran leyes       
como

intenciones      

o volar
alto    

o                   

crecer.        
                       
Regar tus pétalos sin plantearte por qué       
ni valorar demasiado la muerte.

Manos frías
descansan en mi pecho
caliente.                                

Estos ojos se inyectan en la noche
mientras su luz
se estremece.           

Respiro.             

El aire se pega a mis pulmones
los derrite     
y los escupo          
mientras dejan en la boca
sabor a todo lo que
ya sucedió.
               
Se me caen los dientes
pétalos blancos           
me duermo.

Su sombra sostenía la copa sobre el pecho
a cada trago su corazón se iba vaciando
y sus pasiones
dulces, color vino
se volvían negras
en su sombra.   

Las venas comenzaron a retorcerse como alambres.

la noche

esa bombilla que tiembla
a punto de apagarse  

mírala 

el mañana se cierne
sobre su rastro de luz
descuartizada         

         
en mi abdomen flores podridas
atraen galaxias enteras    
que zumban
olisqueando     
  
buitres etéreos
pero buitres

es cierto que mañana por la mañana
ya no existiremos      
pero aún es de noche
y la locura
desquiciada  
afila su sonrisa
contra la luna

el primer beso llovía dentro
en el segundo llovía yo
el tercero llovía sobre mí
en el cuarto éramos agua

Máquina que demuestras
la ineficacia de las máquinas
tus palabras vacías son lo más parecido
a lo inerte
que conozco.

De órdenes nacen
y en nada se convierten.

Indiferencia plastificada
-y nunca emociones, no-
se retuerce hasta morir
en mi mente.

Planificado todo
también nuestras respuestas.
Metodizado, maquinizado, mecanizado
asesinado
cualquier vestigio de ganas.

Máquina que demuestras
la ineficacia de las máquinas
y su esclavitud
que nos hace esclavos.

Todas las veces que fui
fue amando.
Ser
es amando
y amar me acercaba
a las cosas.

Ahora el final viene.

Sombras de pájaros
donde hubo
colibrís
hay vacío.

Mis costillas con caries
de tu sangre
dulce
mis costillas manchadas
de sombra.
Y todo cuanto fui
fue amando.

Mis recuerdos son ángeles
que vienen a buscarme.
Iré.
¿Adónde iré?

Somos ríos con miedo
a llegar al mar
por si no podemos
reconocernos.

Sus pasos son un piano
y el tempo
una ventisca.

Camino con un ángel blanco
y todo es blanco
todo
es invernal
pero nunca podría tener frío
ni vosotros tampoco.

Mis sueños dormidos en los huesos
de la mano
bailando con los huesos
de la suya
en la ventisca
se vuelven
luz. Invernal.

Ya lo veo todo.

No estoy sola
pero soy sola
desde que estoy aquí
dentro
adónde no saben llegar
desde allí
dentro.

¿Qué importan las señales
que emito
para que sepan que soy algo?
Solo pueden ver
las consecuencias de mí.

No sé cómo podría alguien
liberarse
y llegarme
pero me gustaría no sentir amor
solo en la piel
y los ojos.

A veces estoy a punto
y no hay deseo
solo cercanía
infinita
que casi fuiste en mí
pero siempre pude distinguirnos
y sigo siendo
sola
tan sola que soy
egoísta.

Alguien dijo una vez que

es increíble lo que nuestras acciones

pueden hacer para cambiar el mundo

y que si un hombre le daba un golpe

a una piedrecita

en cientos de años todo sería distinto.

Pero, ¿cómo va a ser distinto

si mientras una persona decide cambiar su rumbo

el resto de infinitos átomos del universo

están ejerciendo su fuerza sobre él

para frenarlo?

Quizá exista el efecto mariposa

pero también puede ser que la tendencia universal común

de las partículas

nos marque un destino inamovible.

Algunos dicen que
somos solo cuerpo
y una conciencia que deriva
de él, pero,
¿cómo podría nuestra alma no serlo
y derivar tan solo de un proceso cerebral?

¿Cómo va el continente a crear el contenido?

¿Acaso el tarro creo la mermelada
o el afluente al río?