ruido blanco

de las monedas caer al pozo

en gotas del ambiente

el nido caló

la niebla esconde a los hermanos

de frente

se desvisten santo y seña

el ave

espera sombra del portal

moja las patas en veneno

quemándolas, fijas

desgarran

la calma de los filos

doblan su noche como párpados

un grito
marca las horas del suelo
a ciegas

el día más viejo
del terreno de su oído

No busques comprensión
no esperes compasión

silencio aplastador

de su jugo y sangre, asco

salivas y torrente blancos huertos de los bucles: ¡Muerte al mirador!

nunca tendrán bastante

doblan los ojos
el silbido de espanto

vuelve la ola
a poner una trampa al oído

la brújula se infla en una flor de horquillas
contrae         viento, y se desarma

el soplo en la plata
alcanza la noche salpicando como un juego; al pulir
Pietro volcó de la almohada despertando a sus padres

hasta llenar la sombra de los pasos

Por debajo de la cama
enlazada como plata de cuevas y estanques

pero el más pequeño va con una muletita, tan enfermo que no pide nada
no he parado de pensar en qué llevar

los lirios de la repisa muerta
respirando mucho frío

un cauce de sus brazos, cuello y vientre: la niebla arde y se cuela por la mancha
de sus ojos

Abrí la puerta del cuarto y me solté del rojo

setenta días

Descubren mayo

como el calor del grillo que salta en nuestras cabezas llevando el aire de una sábana

perder
los bichos en la luz, y sus calambres
los rompi del manantial de hojas de invierno, olvidé, olvidé...

en sus huesos de mimbre cuentos que no saben, no sabrán los secretos

el dolor estaba seco sobre el rastro de la boca
volqué derrumbando los palos de la cuna
Frío de cólera    enferma    enferma    un grito

la niebla   
el río huye
un rostro de humo; se congelará

atraviesas el bosque en un relámpago

empapada de hojas el diluvio entrará en tu ojo
un festival de demonios, y hubo un eclipse

cruza tu cuerpo este santo frío
la sombra se ensarta en la uve
desde ahí

forja un clavo en la espalda, negro y fresco

la velocidad setenta esfera de luz
acercándose al tiempo y sus alas, respiró
de la columna de marfil rotísimas
de sus sagaces mentiras, el invencible uno...

no jugamos al mismo juego

lugar el nocturno verde

humedad en el tiempo...

una bomba de humo pesado limpia los pulmones
ayer rompió de calor que entretiene el disgusto
lo desmenuza en gotas
y calma la frente y su pulso de plata

triste inconsistencia, repítelo
muy triste... el olmo roble de nidos vacíos que caen cuentas
y que se desdoblen los ojos que nos ven sin cuello
al látigo

de suerte en la tiniebla sin niños

la corriente silencia la espalda cansada
entre la casa del espíritu, ciego
necesitaba tumbarse en la casa del humano
y se calma en los temblores porque espera ver bien sus montañas dormido en el tiempo

guarda silencio    hay organizada una trama pura
el holograma le duele al cisne
un millón de huérfanos

por mucho quejido tiene siempre su otra, la carrera en el cielo donde quemar
la cosa frenética

dentro del inconsciente
las gotas condensan al borde del sondeo
entre cadencia oscura de esto sin armas
creo que voy a coger la siguiente
de dormir frío el esqueleto

la vendimia encarnó un juicio eléctrico
qué tanto orgánico óxido
su estúpido súbito

este paraje de un cierro has creado

qué vas a hacer con las hojas
una bandera que parezca un suelo

la marea vino a verme tras el sueño...
en su casa, calladitos como hurones
y el pie se dejaba en la bicicleta
una huella de pájaro

sostenido por la hora, en     hora
vierte la sal de imagen...

si rompe el silencio con un huevo viene a caer la Yema azul

señor nos dijo que así sería

La diana de nuevo lustro: el mejor será un aguila   la tierra fina

lo dejó

rompe con una piedra la estaca desgarrando sus vísceras; una horda de ramas podridas; la Idea que sube por el túnel del aire

callamos silbando al río fúnebre
una plegaria sin miedo

que tomen sus espadas y se maten