Traía pan seco en las manos
Pim, de polvo

Una moneda de oro crecía en su vientre
largas patas del hambre
y él claro          como una sentencia

la maraña gris...  "ya estamos listos"
como jilgueros...
                                "se acabó la tontería"
y se torció

el cinturón revienta
en la boca de humo se hunde en mi cabeza

no puede contenerse    voltean las trampas del dulce
Y raja la tierra del disgusto

con el vaivén de las manos
ya se ve

el fantasma del sofá  no cabe en sí
hizo un frío en las cortinas
que no lo recordaremos
te digo que viene a cargar las horas
 

Sangran la palma
Hacen pactos
y fuerza

Violetas, los cuelgan, lavandas
las garras del lince

No pueden preguntar

lazos de negro

se acerca
y no me dijo nada, me dijo
mis hombros serán de piedra de qué serás tú

vas a romper la pared
y no tiemblo

La selva palidece los errores como bestias

miserable
viene agua al hondo cuerpo
de metal

despierta como una piedra fría
bajo la ene
sácame del monte donde nos hemos encontrado
desnudos de horror

ruido blanco

de las monedas caer al pozo

en gotas del ambiente

el nido caló

la niebla esconde a los hermanos

de frente

se desvisten santo y seña

el ave

espera sombra del portal

moja las patas en veneno

quemándolas, fijas

desgarran

la calma de los filos

doblan su noche como párpados

un grito
marca las horas del suelo
a ciegas

el día más viejo
del terreno de su oído

No busques comprensión
no esperes compasión

silencio aplastador

de su jugo y sangre, asco

salivas y torrente blancos huertos de los bucles: ¡Muerte al mirador!

nunca tendrán bastante

doblan los ojos
el silbido de espanto

vuelve la ola
a poner una trampa al oído

la brújula se infla en una flor de horquillas
contrae         viento, y se desarma

el soplo en la plata
alcanza la noche salpicando como un juego; al pulir
Pietro volcó de la almohada despertando a sus padres

hasta llenar la sombra de los pasos

Por debajo de la cama
enlazada como plata de cuevas y estanques

pero el más pequeño va con una muletita, tan enfermo que no pide nada
no he parado de pensar en qué llevar

los lirios de la repisa muerta
respirando mucho frío

un cauce de sus brazos, cuello y vientre: la niebla arde y se cuela por la mancha
de sus ojos

Abrí la puerta del cuarto y me solté del rojo

setenta días

Descubren mayo

como el calor del grillo que salta en nuestras cabezas llevando el aire de una sábana

perder
los bichos en la luz, y sus calambres
los rompi del manantial de hojas de invierno, olvidé, olvidé...

en sus huesos de mimbre cuentos que no saben, no sabrán los secretos

el dolor estaba seco sobre el rastro de la boca
volqué derrumbando los palos de la cuna
Frío de cólera    enferma    enferma    un grito

la niebla   
el río huye
un rostro de humo; se congelará

atraviesas el bosque en un relámpago

empapada de hojas el diluvio entrará en tu ojo
un festival de demonios, y hubo un eclipse

cruza tu cuerpo este santo frío
la sombra se ensarta en la uve
desde ahí

forja un clavo en la espalda, negro y fresco

la velocidad setenta esfera de luz
acercándose al tiempo y sus alas, respiró
de la columna de marfil rotísimas
de sus sagaces mentiras, el invencible uno...

no jugamos al mismo juego

lugar el nocturno verde

humedad en el tiempo...

una bomba de humo pesado limpia los pulmones
ayer rompió de calor que entretiene el disgusto
lo desmenuza en gotas
y calma la frente y su pulso de plata

triste inconsistencia, repítelo
muy triste... el olmo roble de nidos vacíos que caen cuentas
y que se desdoblen los ojos que nos ven sin cuello
al látigo

de suerte en la tiniebla sin niños